Я умру раньше, чем смогу тебя спасти

Я не оставлю за собой
Ни строчки в летописи мира.
Покинутая мной квартира,
Не будет пахнуть добротой.
Не прогремит по новостям,
Что кто-то потерял кумира.
И вряд ли Мама сборник мой
Будет показывать гостям.
Не потревожит чьё-то сердце.
Вид моих скучных похорон.
Но те, в кого я был влюблён,
Станцуют "Джигу" по костям.
А после отдадут властям
Мой труп. "Держите", мол "Урода,
Антихриста, Врага народа"
И сбросят в Тартар по частям.
Не говорите, я прошу,
Что с этим всем вы не согласны.
Ведь что я сделал для себя,
А уж, тем паче, для других?
И не иначе этот стих —
— Признанье, что я жил напрасно.
И верил людям, так же зря
Как зря, наверное, дышу.
И каждый раз, когда я здесь пишу,
Свидетели моих потугов,
Я слепо верю, что мы так близки друг другу,
Как мальчик Бобби и его товарищ Тед.
Но мы заклятые враги.
Ведь вы заходите без стука,
Так нагло забираете мой свет
И смотрите, как корчусь от недуга.
Того, что "Жизнью" называют дураки.
Я вас любил (опять же,зря)
Любовь ещё быть может.
Но даже Пушкин, пух - его земля
Спасти вас, люди, не поможет.
И это просто мысли вслух.
Не для истории, а шутки ради.
Я ночью утону в своей кровати.
О скорой смерти всех богов моля.
И буду заклинать вас, "человеки",
Когда настигнет меня тьма, что я так ждал,
Не вспоминайте имя Рэдмонда вовеки.
Не вспоминая с ним его провал.