Трудно по ветру держать поникший долу сизый нос,
если фибрами души и день, и ночь сигналит «SOS!»
обездоленная самость обветшавшего нутра.
До трагичности печально узнавать себя с утра
в непривычном изменённом состоянии лица
с сетью въедливых морщин, о приближении конца
возвещающих безмолвно. О, как жалок трубный крик
визуальности молчащей во весь голос: «Ты - старик!»
Но трудней всего на свете не поддаться искушению
лечь и жизнь свою подставить набежавшему мгновению,
что всего прекрасней было лишь вчера! Где жизни цвет?
Где я тот, кого все знали, хоть не знали столько лет?
Чьё лицо живёт в зеркальном отражении того,
кто был всем над всем, но стал лишь низшей частью ничего?
Ты не знаешь? Кто же знает? Может, тот - потусторонний?
Ты не знаешь?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2016
Свидетельство о публикации №116021001930
Свидетельство о публикации №116021001930
Рецензии