Шептал мне черт...
А мне казалось, я его не слушал.
И каждой гениальной точкой-строчкой
Обязан я карандашу с листочком.
Горел ночник, в тетрадь бросая тени.
В висках стучало: гений...гений...гений...
Как Золотая Рыбка на посылках,
Мне служат рифмы беззаветно пылко.
Что буквы мне? Солдатики для боя.
Как надо мне, фигурки и построю.
То их в каре поставлю на Сенатской,
А то канатом повяжу бурлацким.
Как захочу, таким и будет слово,
При наготе или в камзоле новом.
Лишь мне решать, чем будут восхищаться...
А черт шептал: "Пора бы рассчитаться."
А я в ответ Нечистому смеялся,
Что на Олимп без помощи поднялся.
"Я сам владыка всемогущей музы.
В поэзии я Моцарт и Карузо.
Я поводырь и смысла, и сомнений.
Я все могу! Я Бог стихотворений!
Моя судьба в руках великой Славы..."
"А как же я?" - вздыхал опять Лукавый.
И день, и ночь с пера летели вирши,
Как вдруг прошёл угар от текстопиршеств.
Покинув поле стихотворной битвы,
Мне захотелось сочинять молитвы.
Вот тут и вышла не простая ссора.
"Мол, не было такого уговора, -
Мычал антихрист, - не прощу обиды,
Я на тебя имел такие виды!"
Расстались мы. Дар превратился паром,
Стихи такие не нужны и даром.
Но почему-то в сердце нет тревоги,
Что я ушёл с протоптанной дороги.
Теперь стихи не топчет лишь ленивый.
Я все равно пишу, пусть не ретиво,
Талант упорно доверяя слогу,
Своей душою приближаюсь к Богу.
Упрямые рождают перемены,
Как следствие - труды опять не тленны.
И вновь как встарь, гордыню не жалея,
Уже мне Ангел шепчет: "Будь скромнее..."
9 февраля 2016 года
Свидетельство о публикации №116020906822