Скворцы

Вновь берёзы облетели,
вновь на Севере метели -
дует ветер ледяной во все концы...
В южный город вдруг с рассветом
прямо в солнечное лето
опустились птицы певчие - скворцы,
   голосистые мигранты,
   не бомжи, не оккупанты,
   не туристов беззаботная семья.
   Это помысел Природы -
   от снегов, от непогоды
   улетают птицы в южные края.

А чужбина, как чужбина,
хоть цветущая долина,
но не сразу, что искали, тут нашли
рощ берёзовых солисты -
на асфальт глядят зернистый,
с голубями вместе топчутся в пыли...
   Голосистые мигранты,
   ваши нежные бельканто,
   полонившие родимые края,
   не звучат здесь. Это дома
   всё так близко и знакомо,
   каждый лист там, ветка каждая - твоя.

Жизнь своё вершила дело...
Глянь - скворцы порхают смело
и в садах-лесах звенят их голоса,
словно не было печали,
на асфальте не скучали, -
проросла в душе заморская краса.
   Скоро-скоро на рассвете
   нас покинут птицы эти -
   дальний поведёт на родину маршрут...
   Что ж, печали я не скрою,
   лишь махну скворцам рукою, -
   им домой лететь, мне ж оставаться тут.

В голубой дали растаяв,
вмиг исчезнет птичья стая -
путь на Север... Но шепнуть рискну им вслед:
- Полетите над землёю,
пусть далёкой, но родною,
не забудьте, передайте мой привет.