Одна История

Как жаль – не ценим мы любви! И не со зла или от боли,
Слова друг другу говорим, как в раны сыпем крупной соли.
И вот и он забыть пытался, ту, что обидел мимоходом,
Она в его любви нуждалась, а он с ней был лишь до восхода.

Покинутой она жила до старости свой глубокой,
Толком, мне кажется и не жила, дни коротала одиноко,
Только его письма ждала…

Он же всю жизнь свою прошел безрадостно и безнадежно,
В толпе размытых лиц ища, ту что любила его нежно!
Но нет! Не помнил имени ее, и где живет не знал он тоже,
Но каждый день всё ту искал! Искал, которой нет дороже!

И вот однажды, как-то в ночь ему приходит телеграмма!
«Вы знаете, она вас ждет, не разлюбила вас ни грамма…
Хотя совсем уже плоха, не в силах побороть и старость!
Боимся, что зимой уйдет – совсем не много ей осталось!»

И он вскочил, забыв про сон, схватил лишь куртку и помчался!
Хоть перед смертью встретит он, которую любил так страстно!
Придет, и сев на край кровати, заглянет он в ее глаза,
И за руку возьмет, не зная, что по щеке течет слеза…

Он в поезде весь путь не спал, не знал душою он покоя,
И он почти не ел – все ждал,  в окно глядел  бесперебоя…

Она же тихо умерла… Её зимою схоронили…
И крест безмолвный на холме лицом на реку обратили!
Вот он спешит – а дом тот пуст! И нет в нем той любимой боле!
И темной комнате пустой один лишь только ветер воет!
08.02.2016