Всё это было, есть и будет,
Конца не знает, начало потеряли мы.
Потоки мыслей, вереницы судеб
Помножатся на мириад, а мир
Откроет свою пасть и в миг проглотит
Комки несбывшихся надежд.
Не спрятаться победам в гроте,
И не спасут они невежд.
От чрева этого обжоры
Не утаить свое лицо.
Нас стало очень-очень много,
А он-то видит в нас птенцов...
Кто он? Вручите мне его автограф!
Он далеко? Пошлю за ним гонцов!
Да что ж вы смотрите так строго?
Я недалек, в конце концов.
А кто далек?
Они? Другие?
Да бросьте же глумиться вы!
Им также невдомёк, что с ними
Мы были рождены как птицы, но увы,
Понять не суждено нам смысла,
Мозаика сложена не будет никогда.
Все наши судьбы забываются так быстро…
Вы скажете, такое было не всегда.
Нас стало очень-очень много.
А он-то видит в нас птенцов.
Мир соткан из свободы небосвода.
Взлетим, прошу, не нужно больше слов.
Не нужно больше слов
© Copyright: Владимир Флипов, 2016
Свидетельство о публикации №116020805680
Свидетельство о публикации №116020805680
Рецензии