Из зарослей раздумий выхожу,
Плюю на всё с высокой колокольни.
На мир сквозь пальцы я теперь смотрю,
Мне дела нет до вас, до посторонних.
Пусть синим пламенем горят мои стихи,
Что со слезами о Любви своей писала.
Отныне их меняю на грехи,
Прости, Любимый! Я другою стала.
Бессонными ночами пью вино,
С любым я засыпаю на рассвете.
Ведь на сегодня он со мною заодно,
А завтра новый фраер на примете.
Пусть каждый тонет в колдовских глазах,
И жаждет овладеть горячим телом.
Мы не нуждаемся ни в чувствах, ни в словах.
Мне эти сказки слушать надоело...
Наступит день, Он вспомнит о несчастной,
Что в нём, как в воздухе нуждалась и ждала,
Стихи писала о Любви прекрасной.
Но от любви той, безответной, умерла.
08.02.2016
Прости, Любимый!
© Copyright: Гульжан Бухарова, 2016
Свидетельство о публикации №116020802735
Свидетельство о публикации №116020802735
Рецензии