Эти руки, что так приятно греют, ласкают
Дарят тепло и так нежно пахнут
Только они помогают, не сорваться с краю
Держат меня до конца, когда в темноту, почти канул
Когда нет сил быть, просто быть
Даже дышать не хочется, трудно
Моя пробитая лодка — продолжала плыть
И превращалась в приличное судно.
В лютую стужу, холода под минус тридцать
Грел эти руки, своими — ледяными
С чистого листа начал и написал миллионы страниц,
Лишь потому, что она обнимала меня ими.
Прибежим домой, ставим чайник и скорее под плед
Забудем про внешний мир, нам и тут хорошо
Как же она прекрасна, словно парад планет
Словно ангел с небес на землю сошел
Эти руки, что так приятно греют, ласкают
На них очень часто — записи или краской пятна
Но, только они помогают не сорваться с краю
Её нежные руки, они так чудно пахнут
Словно мята.
Мята
© Copyright: Констанин Вайс, 2016
Свидетельство о публикации №116020812066
Свидетельство о публикации №116020812066
Рецензии