Сколько стихов не написано. Мысли
Рождаются в пламени воспаленного мозга,
Взлетают и гаснут как искры.
Сколько всего остается за кадром,
Запутавшись в суете бытовых передряг, озабоченности
Завтрашним днем, в повседневности.
Кухня, тетрадь, стол, дрожь от холода,
Мозг выдает строку за строкой,
Все это время молчавший от голода.
Завтра работа, забудется связь между ним, тетрадкой и ручкой.
Как бы успеть дописать, не забыть до удара по нити
обыденности топора
Со словами: «Тебе это нужно?»
***
© Copyright: Алексей Гаврилович, 2016
Свидетельство о публикации №116020811981
Свидетельство о публикации №116020811981
Рецензии