***

Горит свеча, огонь танцует,
Роняя свой тяжёлый свет
На стол, где воск собой рисует
От жизни плавевшейся след.

Трещит фитиль. Летают тени.
Твердеет воск. Тускнеет пламя.
И звуки чёрных привидений
За двери запертые манят.

Погас на свечке огонёк.
Шаги скрипят. Звенят ключи.
И давит сверху потолок.
Нет! Сердце, только не молчи!

Скребутся ветви в дома стены.
Дождь барабанит по стеклу.
Щелчок замка. И суть проблемы,
Что дверь выходит к чердаку.

Там только хлам давно забытый.
Старье ненужное уже.
В разгар сегодняшних событий
Надеюсь сон приснился мне...

Теперь хотелось бы проснуться,
Ведь дверь открылась и из тьмы
По полу медленно крадутся
Из крови детские следы...

Какой-то плач. Игрушки. Куклы.
Немеет тело. Гремит гром.
И в эти длинные минуты
Я замер тихо над столом.

Удары молний за забором.
И ветра буйного нытьё.
И заскрипели двери хором,
Сознанье рухнуло моё.

Упал альбом со шкафа полки,
Открывшись на странице той,
Где прошлый год. Но странно только...
На них я старый и седой...