Ты планы стоишь, строчишь.
Бумага стерпит.
А Он их рвёт.
И снова белизной сияет лист,
А ручка пастой кровоточит.
Из вен надорванных течёт.
Вновь с красной строчки
Повесть начинаешь,
Задумавшись над жизнью ,замираешь.
Не понимая гений ты ,иль идиот.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.