Мы сходим потихонечку с ума,
Не признаваться в этом. . . что лукавить.
Всё тяжелее с каждым днём сума. . .
С рожденья - мытарь, это не исправить.
Всё чаще откровения с собой,
В попытке оправдать себя. . . средь прочих.
Ну что ж, не страшно, пусть кажусь больной,
Живая речь. . . неужто так порочит?
Что странного, что говорю с собой?
Он вам неведом, этот собеседник,
Для вас он остаётся за стеной. . .
А для меня он, в чём-то, проповедник,
Судья и в то же время - адвокат. . .
И с каждым днём сие всё ощутимей,
Когда всё больше хочется - назад,
Когда, средь прочего, становишься ранимей.
Мы сходим потихонечку с ума
© Copyright: Изабелла Каракулян, 2016
Свидетельство о публикации №116020705536
Свидетельство о публикации №116020705536
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.