Муза

Мне белый лист дарован
как огонь!
Великолепно бел и чист
пока... И холоден.
он ждет-попробуй, тронь!
Тотчас отдернется рука-
как от огня.
Но все же слово-
осталось...
Чудо пустоты
я словом разрушаю
Снова, снова...
Моей рукою водишь ты.
Моей рукою пишешь
свой портрет.
Любовь? еще не думаю про то...
Ведь что хотел сказать тебе поэт,
кроме тебя, не ведает никто.


1986


Рецензии