Письмо

Дождик, слышу, заструился,
слёзы вижу на стекле,
неужели дождик хочет
постучатся в дом ко мне.

Верно, жалобы и стоны
я услышу от него,
и поэтому, поднявшись,
затворяю я окно.

Пусть себе стучит впустую,
плаксу в дом я не пущу,
а пока беру я книжку
и страницами шуршу.

Но увидел, вечер вскоре
чёрной кошкой влез в окно,
и тогда зажёг светильник
и гоню я прочь её.

Но тоска не дремлет, сердце –
начинает мне сжимать,
и тогда беру я ручку
и сажусь с листком писать.

В нём пишу, что черных кошек
тёмной ночью не люблю,
что я свечи зажигаю
и её давно уж жду.

И про дождик я пишу,
докучает часто мне,
но когда её увижу
то он будет уж в узде.

И излив в словах ей сердце,
её адрес я ищу,
только он куда-то делся,
и к окну тогда иду.

Открываю, вырывает
ветер вдруг моё письмо,
и гляжу, как исчезает
белым голубем оно.

Но догнать я не пытаюсь,
пусть летит себе, летит,
может, знает ветер адрес
и послание домчит.