Твоя мать

Твоя мать за обедом была со мной мила,
Прощаясь, даже поцеловала в щёку.
Твоя сестра сказала, с кем угодно она б себя так не вела
После знакомства такого короткого срока.

Ещё сказала, ты и сам был на редкость оживлен,
Дескать, наконец, тебя «расшевелили».
Никогда не видели, чтоб ты был так открыт, многому удивлен,
Чтоб шутил и смеялся, как все смеялись и шутили.

Твой отец, странный малый, говорил невпопад,
Но грустно, думая о неженатом сыне.
Потом слушал мою гитару, и смотрел на закат,
И шевелил кочергой поленья в камине.

В общем, маме я «понравилась». Дескать, «такую и надо».
Чистую. Это я чистая, видали?
Это кому ж определять? Неясно, вот досада!
Впрочем, моя ирония уместна едва ли.

Ведь никому не легче: ни ей, ни мне.
Ей - мечта пристроить неженатого сына,
Мне справится с собственным одиночеством и жить не
На грош, а хотя бы на пол алтына.

Честно, я тоже к твоей маме прониклась.
Её щедрость тронула даже моё безволие.
Но с мыслью «о нас» я сразу не свыклась,
А ты, думаю, тем более!

И не проще бы мне с твоей матерью жить?
Мы бы от прикосновения руки, например, рожали
(Твоему отцу уж пришлось бы нас извинить),
Понимали бы друг друга и уважали!

17.03.2008