* * *
Смотрю на космос мокрой проволоки,
её следов не замечая.
Она не пишет мне на на облаке:
"Привет. Ты дорог. Я скучаю..."
Вот так случается со временем,
как в кокон, пропадаешь в морок.
И знаешь, в это воскресение
не ты, другой кому-то дорог.
Как желт лист разочарования,
как книжки корешок средь полок.
И ты рисуешь в очертании
кому-нибудь письма: "Ты дорог"!
И проявив долготерпение
в любви, глотнув разлуки чаю,
кому-то пишешь в воскресение:
"Ты дорог мне. И я скучаю"...
вс
Она не пишет мне на облаке
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2016
Свидетельство о публикации №116020712691
Свидетельство о публикации №116020712691
Рецензии
