Если нечем дышать, остаётся глотать впопыхах
местечковую мреть, вместо воздуха прущую в горло,
углублённо бухать, находить утешенье в стихах
и в клещах second hand запрокидывать голову гордо.
Каждый прожитый год отрывает от неба чуть-чуть,
к безвоздушной кутье приближая со скоростью джаза.
Местечковая мреть разрывает отчаяньем грудь,
и дотошный анатом находит в ней дикобраза.
Сильный образ... состояние отчаяния очень трудно передать словами, почти всегда сваливаешься в очередную банальность, а у Вас получилось...разве дикобраза забудешь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.