***

На днях я был на дне,
На дни свои смотрел былые,
И снизу было видно мне,
Что жители "верхов" - гнилые.

И на тебе, тут кризис экзистенциальный,
И свой же разум меня за нос водит,
И мыслей рост экспоненциальный,
Но не к чему меня уж это не приводит.

А вот куда меня все это заведет?
Все глубже в те былые дни?
Быть может так ко мне ответ придет,
Ну а пока я мысли выложу свои.

Ведь мы пришли сюда не чтобы соглашаться,
Но, к сожалению, увы,
За это дело как бы нам со рвением не браться,
В итоге согласимся мы.

Мы все особенные, ключом бьет уникальность,
Все это мнимо, лживо, лицемерно,
Не велика всех мыслей наша дальность,
Лишь "верно" и "не верно".

И все те гении, мыслители дней тех,
Ну как же быть, ну что с них взять?
Да к черту их, и нас туда же всех,
Ведь не по силам нам уж их понять.

И пусть строка другой противоречит,
И пусть и мне, и вам тут смысла не найти,
Меня никто здесь не увековечит,
И не прошу я вас за мной пойти.

А ведь возможно и признаете меня,
И пусть мне быть хоть новым Есениным,
Ну просто не смогу так я,
Взять, посчитаться с вашим мнением.