Я поймала моль
Беспощадной рукой,
Замарав ладонь
Её серой мукОй.
Вот летел мотылёк,
И уж нет его.
не жалеет смерть,
Не щадит никого.
На руке моей
Лишь остался след.
Вдруг мне стало жаль,
Что его уж нет.
Он летел бы здесь,
Словно сном своим,
Я бы в тишине
Любовалась им.
Но обидев зря
Эту божью тварь,
Я кладу её
Смерти на алтарь.
Моль
© Copyright: Фрида Кригер, 2016
Свидетельство о публикации №116020608338
Свидетельство о публикации №116020608338
Рецензии