Кругом о войне твердят день за днём.
Ведь это беда, уголь станет костром.
Как вышло что рядом стою я в тени.
Простите меня, но хочу я уйти.
Не радуюсь сну, что желает толпа.
А ведь можно хотеть: красок, света, добра.
Жаль, хочу ведь помочь, но пока явно мал.
Может Бог и не мне дал святой этот дар.
Войны были всегда, книги часто твердят.
Ты смотри, это плохо, говорит сыну мать.
Теперь посто звук, что в полях за холмом.
Скажет больше чем мы, зная толк лишь в своём.
Говорят
© Copyright: Бураков Андрей, 2016
Свидетельство о публикации №116020605059
Свидетельство о публикации №116020605059
Рецензии