Идёшь, бывало, слышишь шорох
Не то листвы, не то травы,
И вдруг качнёшься на опорах
И зыбкой тьмы и синевы.
Рассудку здравому не внемля,
Под отдалённый благовест,
Отпрянешь в сторону от стебля:
Не он ли уж - могильный крест?
А тут шаги. Неужто леший?
И не ведун ли за спиной?
Сам дух не конный и не пеший
Ступает тихо за тобой.
Что не пригрезится, бывало,
Когда останешься один
В лесу, где нежити немало
В полночный час среди осин.
27.07.1999г.
Что не пригрезится
© Copyright: Борис Хвойко, 2016
Свидетельство о публикации №116020604427
Свидетельство о публикации №116020604427
Рецензии
