Я заплачу тебе вперёд, финал истории пустой.
Тот, кто стоял на берегу неистова кричал: "Постой!"
Кленовый лист асфальт так нежно обнимал,,,
его топтали сотни ног людей
И, мать твою,
никто не замечал бегущую строку вечерних новостей.
В которой пропечатаны слова,
Что осень убивает лето,
Что настоящая мечта
живёт не угасая в гетто.
Всё "хорошо"
и люди на заводе ругают матом президента.
В него кидают "х*й" и "п****бол"...
ведь он возвёл приоритеты:
В основе для страны футбол.
Фундамент слаб, гнильём пропахли слова гимна
и словно улетел орёл с герба, оставив за собой кровавый след.
И мне ни сколько не обидно...
Я выдал гордости своей
Верёвку, мыло, табурет.
верёвка, мыло, табурет
© Copyright: Больничный Молчанов, 2016
Свидетельство о публикации №116020604420
Свидетельство о публикации №116020604420
Рецензии