муза6

Ночь. Балкон. Снежинки блюза.
На верёвочке бельё…
Не приходит ко мне Муза,
Да и кто я для неё…
Значит, думаю, не мило
Угощенье на пятак,
Вот взяла б и позвонила,
Намекнула, что не так.
И как раз в ту ночь, да, в ночь ту,
Сполоснув водой лицо,
Я, заглядывая в почту,
Обнаружил письмецо.
Затревожилось сердчишко,
Хорошо, что рядом стул,
Колыхнулось чуть бельишко,
Словно ветерок подул,
И ещё не открывая
Заповедного окна,
Ощутив себя у края,
Сразу понял, что она.
Добрый вечер – пишет Муза,
Добрый – отвечаю я,
И снежиночками блюза
Таю, грусти не тая,
И сижу, забыв печали,
Прислонясь к стене плечом,
Веет близостью едва ли,
Так, болтаем ни о чём.
Вот денёк-другой проходит,
Вот неделя, месяц, год,
Переписка хороводит,
Вдохновенье устаёт.
Вот уж март минует скоро,
А за мартом и апрель,
К чёрту эти разговоры,
В чём здесь смысл, какая цель?
Что ж, до цели путь неблизкий,
И маячит в той дали
Вся любовь по переписке…
Муза, Вы с ума свели.
Заметает круг полярный,
Снегом тундру хороня,
Этот жанр эпистолярный
Скажем так, не для меня.
Да и можно ль без волненья,
Расспросите у подруг,
Заменить прикосновенье,
Гладкость кожи, нежность рук…
Вот, наверно, что питает
И поэтов и меня,
На щеке снежинка тает,
Тает, тайну сохраня.
Видно я устал от груза
Вдохновений на крови,
Может нам расстаться, Муза,
Видно мы не для любви…