Остановка, финиш, точка. Кто-то слишком много хочет, чей-то мир уже просрочен, кто-то точно проиграл. Кончен бал, снимаем маски: ты не принц из доброй сказки, я - не ангел, план - фиаско, да и шанс был слишком мал.
Под ногами слишком пыльно, слишком много много грязи было. От фантомных болей в крыльях просыпаясь по ночам, я шепчу тебя прокисшей россыпью четверостиший - то ли чтобы ты услышал, то ли лишь бы не молчать.
Шанс на что-то вроде счастья прямо на глазах снижался и достиг священной части: эталонного нуля. Значит, кто-то нас покинет: он сдаётся, он не сильный. Точки выстрелами в спину убивают. Так стреляй.
Стреляй
© Copyright: Даня Вольм, 2016
Свидетельство о публикации №116020603185
Свидетельство о публикации №116020603185
Рецензии
