Сквер

            
   И веры  нет и правды нет.
А счастье? Так, на ниточке…
Её порывом оборвёт
                в октябрьскую стынь.
 Знакомый старенький еврей
Пиликает на скрипочке
Печальную мелодию
                и хочется грустить.
   И хочется уйти туда,
Где травы недокошены,
Где сушат во дворах бельё,
                где чей – то дерзкий свист…,
Где краденые голуби
У Славика Тимошина,
Где пылью припорошенный
                тёмно - зелёный ЗиС.
    Глаза закрою, что б забыть -
Кто я и что здесь делаю.
Себя закутав в  листопад
                и в шорох скорых вьюг…
   С дырявой крышей карусель.
Лошадки рыже - белые
Бегут в неведомую даль,
                а это только круг…
  В прыжке застыла навсегда
Волейболистка гипсово.
С холодной каплей на носу
                и листьями у ног…
     Я б тоже штангу, как силач
Поднял, красуясь мышцами,
Конечно, если б каменным
                был также, как и он.
   А вот горнист. Я был таким!
И галстук был отглаженный…
Я вдаль уверенно смотрел,
                как гипсовый двойник,
    Что облупившись от ветров,
И птицами загаженный,
Губами к сломанной трубе,
                играя гимн, приник…
  Ах, старый сквер!
Мой старый друг!
Матроски, газировки - где?!
Где самодельный самокат -
Подшипниковый звон...
               тогда Титов был молодым,
И радовались взрослые.
И очень бы встревожились,
                Узнав, как мы живём…

  2015 г.