Странные люди поэты эти

Странные люди поэты эти. Могут довести себя до прыжка с моста, но в последнюю секунду передумать и написать кусок рифмованного текста. Могут влюбиться до остановки сердца, а потом выплюнуть пару строк, всплакнуть — и словно и не было ничего. Стихи для поэта — стопкран, молоточек, рядом с которым написано: "Разбить стекло в случае...". Что бы было, если бы не было этой зелёной кнопочки, которую можно нажать сразу после красной и вернуть ракету, запрограммированную на уничтожение вселенной? Отменить всё, отмотать назад, начать жить с места последнего сохранения? Я одна из них, я странная. Каждый раз, когда смерть уже почти касается моего левого плеча, я рыбкой подныриваю под лёд, затаиваю дыхание, пишу. Стихи становятся моим воздухом до тех пор, пока смерть не поверит, что ей удалось одолеть меня, и не уберётся восвояси. И до тех пор, пока она не столкнётся со мной случайно где-то в подземном переходе или у ларька с газетами, которые я давно не покупаю, у меня есть ещё немного времени. Ещё столько нехоженных лезвий, ещё столько игл, на острие которых я не танцевала сальсу, ещё столько струн, натянутых между небом и землёй, на которых я не играла Баха! Ещё столько лобовых столкновений с южным ветром зимы и столько шёпота по ночам, столько звона ледяных градин по карнизу, утанцованному птицами! Из-под длинных вязаных рукавов нелепо топорщатся горячие пальчики, ловят буквы, нанизывают их на леску сизого дня, и кардиограмма трамвая разрезает день на неравномерные бисквитные кусочки. Кому какой? А мне с масляной розочкой. Несколько строк, всего несколько строк, и... последний день моей сумасшедшей жизни переносится на неопределённое время.

13 декабря 2015