Чтоб скрыть свое пустое дно

Он пишет все свои картины,
Как рубит избы горе-плотник.
Хотел устроить им смотрины,
Но мало кто до них охотник.

Никто о нем бы и не знал,
Но не такой он по природе.
И где бы ни был, начинал
Нудить о творческой свободе.

О том,что для таланта нет
И в принципе и быть не может
Ни формы тесной,как корсет,
Ни темы,что его треножит.

А потому ему дано
Творить,как сам он пожелает,
И ему грубо все равно,
Что не у всех ума хватает.

Чтоб оценить его талант,
Его крутую самобытность.
Пусть он и не совсем гигант,
Но и на маленькая личность.

А что его не признают,
Так то удел талантов многих.
Когда о них все узнают,
Они давно в ином чертоге.

И раз всё так и не иначе,
Что хлопать крыльями зазря.
Потомки всё переиначат
И многих скинут с алтаря.

Тех,кого нынче обласкали,
Кого,как корифеев,чтут.
На смену им,чтоб не мешали,
Такие,как он сам,придут.

На том поставить можно б точку,
Но только нам не всё равно,
Когда рвут на груди сорочку,
Чтоб скрыть своё пустое дно.