искусство - Господи!

Искусство - господи!
Не моему имени быть на страницах пыльных учебников,
не моей физиономии пририсовывать будут усы нерадивые дети.
В моих жилах текут воды Конго, сухожилия заплетаются в рыболовные сети,
чтобы ловить спонтанные мысли, как ловят щук, пескарей да снеток.

Я не умею иначе,
не мне лечить раны, исцелять словом, коль даже йодом не вышло.
Мне бы магнум, чтоб магазин полный, и решетить распятых праведников.
Потому что все, что святое во мне, то - правда, буква В на груди и настойки сабельника.
Остальное, как и сердца глупых людей, - зловонная жижа.

Мне вопрос ребром не стоял,
всё меняется в мире в объятиях НТП, исхаркается кровью конченый наркоман
и пойдет в какой-нибудь офис, как все, потому что против грести - не с руки.
Наступает ночь и действительно сильные люди взводят курки,
ибо при свете солнца нужно с честью нести проклятый свой аркан.

А про себя говорить - Боже!
Такая нелепица. Меня люби - не люби: взвоешь. Априори взвоешь и рядом знак const.
Что мне нежные фразы, поцелуи в ладони, пальцы на бедрах - дурманящий мак,
когда меня или за волосы и со всей дури да о дверной косяк,
или совсем никак.
Вот такой ларчик, а код уже сколько лет предательски прост.


Больно.
Больно за каждого, выбравшего человеческий брак из Мадонн и Ван Гогов.
Больно, когда свербит под грудиной пустое место, а ты по-настоящему кому-то нужен.

Посмотри на эту слякоть на улицах, мутные по колено лужи -

Я иду к тебе по серой Москве.
И мне плевать на погоду.