Я поэт

Мне тут сказали, буквально вчера,
Что стих мой не очень, читать не стОит.
Я лишь улыбнулась: прошла та пора,
Когда я был рыцарь, поэт и воин.

Сказали: идея - ну просто класс,
Само изложенье, прости за правду,
Говно откровенное. Эх... от вас
Не новость я слышу. И без бравады

Стихи я свои откровенно зову
Писульками, что НЕ писать НЕ умею.
Простите, ребята, я мир НЕ взорву
Явленьем поэта. Я честно не смею

Считать, что во мне закопался поэт.
Зачем, Крис? Есть люди гораздо таланней,
Ты, Саша и Зои... А я не рождаю на свет
Стихов, что другим было б слышать желанно.

Но, знаешь, когда вместо пальцев - лучи,
А сердце как будто клинок обнаженный,
Писульки мои помогают лечить
Мне разум, и душу, и крылья сожженные.

Как там у поэтов - неведомо мне,
Я в мир ваш являюсь уж слишком нечасто.
Но здесь, на другой, на моей стороне
Без них пропадает надежда на счастье.

Я к вам прихожу, как в души моей храм,
Спасибо, ребята, быть с вами так клево...
Я вам все, что можно и нужно, отдам,
Вы только творите и будьте здоровы...