Дом выгорел дотла, но в нем живут и дышат
В цветастых юбках и разорванных пальто,
Князья небесных сфер, принцессы голой крыши,
Развязные шуты, и непонятно кто…
Здесь ни Ирландий нет, Исландий нет в помине,
За окнами не фьерд, не Толкиеновский рай,
Народ волшебен тем, что есть всегда в корзине
Настой “незамерзай”, да черствый каравай.
И любятся они ночами до потери
Сознания, тепла, или еще чего.
- Ништяк у нас все, брат, - и я им свято верю.
Поют, едят с земли разбившийся компот.
Где метафизик здесь, где метаметафизик,
Но голуби с небес к ним истово летят,
И много на плечах засохших, белых линий,
Как бы погоны тем, кто вхож в их стройотряд.
Дом выгорел дотла, бугрист и очень черен,
И вроде должен страх, но так светло кругом.
Я днем туда не вхож, ни при каком исходе,
Но только-только ночь, и я вступаю в ДОМ.
Обитатели
© Copyright: Владимир Кориолан Тарковский, 2016
Свидетельство о публикации №116020512155
Свидетельство о публикации №116020512155
Рецензии