Февраль. Достать бинокль и плакать!

Дым сигаретный тянет  в   потолок. Сосед  скрипит  за стенкою паркетом.
Луна висит,   как плавленый  сырок на  небе,  освещая   бледным светом
панельный дом напротив. В доме том горит одно окно,  и в театральный
бинок[о]ль видно  мне ,   как нагишом, лежишь  ты на своей  кровати, в спальне.
О,  как   мучительно   и  сладко    мне     ласкать   изгибы тела  цепким  взглядом.
И пусть зима на улице в поре'. А мне тепло. Мне  большего  не надо...

Все началось три месяца   назад. Сажал в горшок я на балконе перцы
и кинул   на твое окно  свой взгляд... И обмер.  И осел,  держась за сердце.
Придя в себя, порозовев    лицом,  рванул я в магазин комиссионный,
там  приобрел бинокль. И  в семь часов свой занял  пост, в тени   двери  балконной.
И   там  провел   всю   ночь,   я,  теребя'  биноколь  свой,   и  в окуляры  глядя.
И лишь под утро   сон сморил  меня...

И   вот ,  с тех пор я, одинокий   дядя -
ползу,  ежевечерне,  на   балкон    и там,  дрожа от перевозбужденья,
прильнув к биноклю, тела твоего, фиксирую малейшие  движенья.
Ты близко  так,  и  так  ты  далеко...  И я  молюсь о том,    чтоб   через   годы,
через  невзгоды.  До конца.  Твоё    окно. Светило    мне   Звездою. Путеводной....