3 30

Пол четвертого. Утро. Самое время
Внутреннего философа отыскать под плинтусом.
Рвется кафель, и стены измучены целями.

Как земля под сухими опавшими листьями,
Нагроможденная снегом метелей,
Навсегда замурован под грубым настом
Бесполезный, бесплодный и безыдейный,
Только воздух глотаю пастью
Волка.
У сломанной ели
Ору, что есть силы, несчастно завою.
Только стуки ночные по батареям
Заставляют встряхнуть заснувшую волю.

Совестливо замрет покалеченный взгляд.
И другим я теперь не открою;
На звонок, что был пару недель назад,
Травит яд, не отвечу.
Без боли
Не открою границы цементных линий.
И прочту после сна свой туманный вздох.

Словно пепел ложиться усталым инеем
Со словами: "Что же я раньше не сдох?" -
Эгоист с совершенно потерянным именем
Напрямую поставит себе же вопрос.

Я упал. Задохнувшись в своем псевдониме,
И списал это все на обычный невроз.

28 января 2016