Под светом желтых сердцевин,
Что вновь бегут по нитям белым,
Идет почетный господин
Служитель веры неумелой.
Надрезы кожи озаряет свет,
Улыбка, как у Камергера,
И не поношенный еще жакет,
И прядь еще не поседела.
Вполне умен, и милый иногда,
Хрусталик затянула нить.
А то- что не усвоит никогда,
Так то, что и без смерти можно гнить
А верит он- что это сон,
Что смоет влажная роса,
Печали-скорби в унисон
Звучащие в его глазах.
Не спорю я, он все ещё хорош,
Но он не человек, а тень….
Задумайся, бросает в дрожь.
Таких мы видим каждый день
Прохожий
© Copyright: Андрей Кенион, 2016
Свидетельство о публикации №116020407881
Свидетельство о публикации №116020407881
Рецензии