Сколько бы не кидал в землю зерен - они не взойдут,
А взойдут, так погибнут - все соки из почвы выжали,
Ты надеялся на золотистость колоса рыжего,
Но сквозь черный слой ничего не пробьется тут.
Остается сжигать солому пустых побегов.
Тем и греться в январского вечера гулкую синь,
Не сезон к тому же для сева, проси-не проси,
До весны все умрет под обманчиво ясным небом.
Просто будь и живи, как подарки рассветы встречая,
Растворись в этом мире, как в море крупица соли,
Раствори свою боль. Вот тогда на пустынном поле
Зацветут лиловые свечи стеблей Иван-чая.
Иван-чай
© Copyright: Аи Ролари, 2016
Свидетельство о публикации №116020405758
Свидетельство о публикации №116020405758
Рецензии