Пишу стихи,
Которые, уже писал...
Люблю тех женщин,
Что давно любил.
От жизни этой
Может я устал?
А к новой, почему-то,
Не привык.
Всплывают в памяти
Ушедшие друзья,
И их слова мне вновь,
Пронзают грудь!
Как много получилось
Потерять.
Того, что не получиться
Вернуть.
Религия - обман,
И суета.
С икон взирает тот же
Все - Христос.
Как боги монолитные
В веках -
Оправдывали греческий
Народ.
И позади
Все чаще пустота,
Заполненная карканьем
Ворон.
Как много, забываешь,
Навсегда.
Считая это просто
Страшным сном.
И каждый день
На прожитый похож.
Как часть истории
Застывшей в янтаре.
И за окном,
Все барабанит дождь,
Водою -
Прикоснувшийся к земле.
Пишу стихи,
Давно написанные мною.
Люблю тех женщин,
Что не раз уже любил.
Мне в этой жизни
Просто хорошо.
А в новую,
Я перестал спешить...
4.02.16
Одиночество
© Copyright: Эдуард Береснев, 2016
Свидетельство о публикации №116020412774
Свидетельство о публикации №116020412774
Рецензии