Я давно задаюсь вопросами
И не в силах найти ответ.
Я равняю себя с отбросами...
Ну какой из меня поэт?
Мне врачи распороли брюхо,
Размололи всю душу в фарш.
И теперь я живу, как шлюха,
И пью, как последний алкаш.
Головой моей правит безумие,
Моё сердце заковано в лёд.
Из меня, словно лава Везувия,
Злоба потоками льёт...
И мешая кровь со слюнями,
Я кричу всему миру один:
"Невозможно ужиться с рабами!
В этой жизни я - господин!"
Пустоту заливая виски,
Растирая ладонь до крови,
Я пишу проституткам записки
И каждой клянусь в любви.
Они - бедные дети разврата,
Мы похожие жизни живём,
Ведь в кармане моём зарплата
Заработана тем же путём.
И когда уже будет написан
На бумаге последний стих,
Позову я их всех к кулисам,
Попрошу об услуге у них...
Чтоб забыли о страхе и риске,
Все тревоги на ноль свели,
Чтоб собрав все мои записки,
Их вместе со мною сожгли...
Ну какой из меня поэт?
© Copyright: Роман Лаптев, 2016
Свидетельство о публикации №116020412453
Свидетельство о публикации №116020412453
Рецензии
