Порхал смычок в руке цыгана

По рассказу моего старого (и старшего) друга, бывшего там в составе бригады   машинистов. Ни до, ни после он не слышал такой музыки. Такой тихой и такой слышной всем вокруг…

В степи заволжской полустанок.
Конвой.  Дорога на восток,
Толпа крикливая цыганок,
И дверь с табличкой «кипяток»…
    . . .   . . .   . . .
Дрожал июньский воздух зыбкий,
В руке конвойца чайник стыл,
Старик-цыган играл на скрипке…,
Нет, он со скрипкой говорил!

Прикрыв глаза, с полуулыбкой
Он между звуков как меж строк
Шептал,  как встретил эту скрипку
И как расстаться с ней не смог.

Порхал смычок, лаская струны,
Без слов наигрывая суть,
Старик рассказывал про юность,
Про табор, ночь и Млечный Путь.

А скрипка плакала и пела,
В ней океан шумел и лес,
Казалось,  музыка летела
Не в небеса, а вниз, с небес!...
    . . .   . . .   . . .
Везли цыган, взломав природу,
Куда-то в степи, в глушь, в колхоз,…
И вся тоска его народа
Со скрипкой плакала. Без слёз.

Цыган играл, и скрипка пела,
Безмолвный лился разговор…,
Казалось,  мне какое дело?
Но помню! Помню до сих пор:

В степи пустынной полустанок,
Вагона старого навес,
Порхал смычок в руке цыгана,
Спускалась музыка с небес….

03.02.2016, г. Санкт-Петербург,  Сергей Богатырев