Приезд в деревню

    Памяти бабушки Анастасии Ивановны
Николаевой

Вот зашумел июнь травою,
И где-то в поле наконец
Однажды раннею порою
Взмахнул литовкою косец.
И мне пора. Рюкзак на плечи,
В своё отечество – вперёд!
Давно желал я этой  встречи,
Скитаясь у чужих красот.
Как в детстве, хочется мне снова,
По тропке пыльной  побежать,
Увидеть озера лесного
Лазурью вспыхнувшую гладь...
Но вот разбитая дорога
Выводит из лесу меня;
И вниз спускается полого;
Вот и колодец у ручья,
За ним - родная деревушка...
Домов-то в ней - десятка два,
Вот и сутулая избушка
Стоит от старости едва.
Никто не ждёт меня... Я знаю,
Что здесь, от шума вдалеке,
Избушка, с осени пустая,
Стоит уныло на замке.
Залает где-то собачонка,
Когда к калитке подойду;
И только яблоня тихонько
Помашет веткою в саду…
К чему теперь, кому он нужен
И редкий сад, и огород?
Крапивой жгучею запружен,
Один ажим кустом растёт.
Ещё по-прежнему сморода
Кислицы меленькой полна;
Да ведь без ласки и ухода
Была ли щедрою она?

Всё заросло... Недавний дождик
Траве добавил свежих сил,
И лопоухий подорожник
Всю тропку к дому застелил.
А вот за садом крыша дома;
Тропинка вниз ведёт к нему.
Тут всё до камешка знакомо,
Всё близко сердцу моему.
Как в годы детские когда-то –
Такой же вид родной земли,
И тот же лес вдали, и хата,
И даже... скрип дверной петли.
Крыльцо в две низкие ступени,
На лес глядящее окно,
И эти маленькие сени,
Где так же тесно и темно.
Ну, вот я. Мир тебе, избушка!
Согрей меня своим теплом!
А память шепчет мне на ушко
0 чём-то давнем, дорогом...

Но что-то странно. Как же низок
Над головою потолок! -
Невольно вспомнится из книжек,
Из добрых сказок теремок.
Всё новый смысл обретает...
Здесь каждый гвоздик на стене
Воспоминанья навевает
И отзывается во мне.
И так же пахнет неизменно
Давно нетопленая печь;
Ещё смогли родные стены
Тот запах детства уберечь!
Ухваты, чёрные от дыма,
Шесток, чугун, и всё вокруг
Хранит тепло неугасимо
И ласку бабушкиных рук.
Я помню, помню эти руки
В полосках тёмных вспухших вен...
Как ощутима боль разлуки
Среди родимых этих стен!
В избушке, некогда уютной,
Забиты окна. Полумрак.
Стою, как гость. Печалью смутной
Заныло сердце. Грустно как.
Как тихо, пусто, одиноко...
Иль после жизни городской,
Людей бурлящего потока
Уж непривычен мне покой?
Покой не есть успокоенье, –
Его на свете вовсе нет,
Есть мимолётное забвенье
Тревог житейских и сует.
Стоплю я печь в избе  холодной,
Затеплю нежную свечу,
На крыльях памяти свободной
Я птицей в детство улечу...
                дер. Исаково,  1986 г.