Элегия о великой Анне

Я украл совсем, совсем немного,
 Записал в заветную тетрадь.
 Не судите, люди, слишком строго?
 Я украл, чтоб тут же вам отдать.

 Я украл лишь малую толику
 Из сокровищницы вещих слов.
 Мне, как старому алкоголику,
 Нехватает её стихов.

 Как лунатик к словам возвращаюсь.
 Яркий образ зовёт, как огонь.
 Как смогла она, удивляюсь,
 Всё снести, всё пройти, не сгибаясь,
 Под мерзавьем со всех сторон.

 Как постичь её стиль...тревогу,
 Её близость к вере и к Богу,
 Неприятие кривды и фальши.
 Эх понять бы всё это раньше.

 Откройте томик на любой странице,
 Войдите в строки, как в живой бассейн.
 И вам, без сна, сокровище приснится
 Сплетенья мыслей, боли и страстей.

 Войдите в "Реквием" в тоску, в толпу людскую.
 Пусть вам вопрос непраздный зададут.
 Семнадцать месяцев - юдоль такую
 Как выдержать? А рядом люди с горем
 И с безнадёжною надеждой ждут.

 Всё тянет вглубь, всё хочется заснять
 И удержать в коробке черепной,
 Но память не блокнот и не тетрадь,
 А дух зовёт в щемящий непокой.

 АННА АХМАТОВА.
 Стихи, фрагменты, четверостишия.

 О есть неповторимые слова.
 Кто их сказал-истратил слишком много
 Неистощима только синева
 Небесная и милосердье Бога.
                Зима 1916
 Когда в тоске смертоубийства
 Народ гостей немецких ждал
 И дух суровый византийства
 От русской церкви отлетал.

 Когда приневская столица,
 Забыв величие своё,
 Как опьяневшая блудница,
 Не знала, кто берёт её.
          Осень 1917
      Клеопатра.
 Уже целовала Антония мёртвые губы.
 Уже на коленях пред Августом слёзы лила.
 И предали слуги. Грохочут победные трубы
 Под римским орлом и вечерняя стелется мгла.
 И входит последний пленённый её красотою.
 Высокий и статный и шепчет в смятении он:
 Тебя - как рабыню...в триумфе пошлёт пред собою,
 Но шеи лебяжьей, всё так же, спокоен поклон.

 А завтра детей закуют. О как мало осталось
 От дела на свете - ещё с мужиком пошутить.
 И чёрную змейку, как будто прощальную жалость,
 На смуглую грудь равнодушной рукой положить.
               7 февраля 1940.
 А если когда-нибудь в этой стране
 Воздвигнуть задумают памятник мне.

 Согласье  на это даю торжество,
 Но только с условьем - не ставить его

 Ни около моря, где я родилась,
 Последняя с морем разорвана связь.

 Ни в царском саду у заветного пня,
 Где тень безутешная ищет меня,

 А здесь, где стояла я триста часов
 И где для меня не открыли засов.
 ................... 1940 март.
 Мне ни к чему одические страсти
 И прелесть элегических затей.
 По мне, в стихах всё быть должно некстати.
 Не так, как у людей.

 Когда б вы знали из какого сора
 Растут стихи, не ведая стыда,
 Как жёлтый одуванчик у забора,
 Как лопухи и лебеда.
 .................21 января 1940.
        Эпиграмма
 Могла ли Биче, словно Дант, творить,
 Или Лаура жар любви восславить?
 Я научила женщин говорить,
 Но, боже, как их замолчать заставить.
                1958.
            Мужество.
 ............................
 Не страшно под пулями мёртвыми лечь,
 Не горько остаться без крова.
 И мы сохраним тебя, русская речь,
 Великое русское слово.
 Свободным и чистым тебя пронесём.
 И внукам дадим и от плена спасём
 Навеки!      23 февраля1942. Ташкент.

       Надпись на портрете
 Дымное исчадье полнолунья,
 Белый мрамор в сумраке аллей,
 Роковая девочка плясунья,
 Лучшая из всех камней.
 От таких и погибали люди.
 За такой Чингиз послал посла.
 И такая девочка на блюде
 Голову Крестителя несла.
     15 июня 1946.
 ........................
 Ржавеет золото и истлевает сталь,
 Крошится мрамор - к смерти всё готово.
 Всего прочнее на земле печаль
 И долговечней-царственное слово.
                1945
 Забудут?- вот чем удивили.
 Меня забывали сто раз.
 Сто раз я лежала в могиле,
 Где, может быть, я и сейчас.
 А муза и глохла и слепла,
 В земле истлевала зерном,
 Чтоб после, как Феникс из пепла,
 В эфире восстать голубом.
      21 февраля 1957.
    Памяти Булгакова.
 ..........................
 О кто поверить смел, что полоумной мне,
 Мне плакальщице дней погибших,
 Мне, тлеющей на медленном огне,
 Всё потерявшей, всё забывшей,-
 Придётся поминать того, кто полный сил
 И светлых замыслов, и воли,
 Как будто бы вчера со мною говорил,
 Скрывая дрожь предсмертной боли.
                Март 1940.
     Родная земля.
 В заветных ладанках не носим на груди.
 О ней стихи навзрыд не сочиняем,
 Наш горький сон она не бередит,
 Не кажется обетованным раем,
 Не делаем её в душе своей
 Предметом купли и продажи,
 Хворая, бедствуя, немотствуя на ней,
 О ней не вспоминаем даже.
 ..........................
 Но ложимся в неё и становимся ею,
 Оттого и зовём так свободно-своею.
                1961 Ленинград.
               ***
 ..............................
 Нет за то, что чистой я осталась,
 словно перед господом свеча,
 Вместе с вами я в ногах валялась,
 У кровавой куклы-палача.

 Нет и не под чуждым небосводом
 И не под защитой чуждых крыл-
 Я была тогда с моим народом,
 Там, где мой народ, к несчастью, был
                1961.
           ***
 Это те, кто кричали: Варраву
 Отпусти нам для праздника...", те,
 Что велели Сократу отраву
 Пить в тюремной глухой темноте.

 Им бы этот же вылить напиток
 В их невинно клевещущий рот,
 Этим милым любителям пыток,
 Знатокам в производстве сирот
                (1961)
          ***
 Здесь девушки прекраснейшие спорят
 За честь достаться в жёны палачам,
 Здесь праведных пытают по ночам
 И голодом неутомимых морят.
                1924.
         ***
 Молитесь на ночь, чтобы вам
 Вдруг не проснуться знаменитым.
         
          ***
 Я всем прощение дарую
 И в Воскресение Христа,
 Меня предавших  в лоб целую,
 А не предавшего - в уста.

 **********************
 Пришлось мне долго, долго выбирать-
 Ведь строк великих и прекрасных слишком много.
 Открыть так просто, грех не прочитать.
 И будет пусть, читатель, легка твоя дорога.

 Пока же не за то, душа моя болит.
 Всё это не на спор, не на продажу.
 ОНА, я знаю, первая простит
 Меня за эту кражу и некражу.

 И если бы была ещё возможность
 Побольше выписать из чуда форм и лиц,
 Я б, потеряв мой страх и осторожность,
 Ещё б заполнил сотни две страниц.

 Для чего мне всё это надо:
 Чтоб её поколенье читало,
 Чтобы прошлое ближе узнало,
 Как прошедшее отмирает,
 Как бездарности души сжирают,
 Как в застенках твой дух умирает.
 К пониманью незнанье преграда!
 И мне, чувствую, очень надо
 Чтобы это незнанье сломать.

 Владимир Глушков. 02.02 2016г.