***

А я мечтаю о Судном дне,
А может быть о Христе,
Все снится, чудится женщина мне
В простом бесшовном холсте,

Ещё мне чудится запах рос,
В тобой сплетённом венке,
Который пока ещё ты не донёс
С Голгофы, из века в век


Рецензии