Поэт мечтал, поэт страдал,
И видел он в глазах - не взмах
Свободы окрыленных скал,
Он видел прах и все страдал.
Не к месту жизнь вела его под руку,
В нем сильный дух был стиснут стуком.
Он все ходил, чего-то ждал,
Он видел мир наполненным в печаль.
И без тоски - все изнутри -
Его же дух собственноручно пожирал.
Лети, Покинь запутанных лесов болото!
И оглянись вокруг, пусть кружит голову,
Ведь без идейной мысли, той, что заперта
За тысячами лиц, за тысячами лис -
Ты так и не найдешь покой.
Но он не знал, он все искал и ждал.
И только изредка он истину заполучал,
Так, ради этого и смог он: и постичь и не постичь себя,
Нет... не зря...ведь к заблуждениям пристрастны мы всегда...
Он не нашел заветный лист,
В котором, выложив всю жизнь,
Излил ее сполна, и не оставил он стиха -
Пропал.
Был поэт
© Copyright: Лиза Баркар, 2016
Свидетельство о публикации №116020312893
Свидетельство о публикации №116020312893
Рецензии