письмо

Солнце терялось за ветками, а ты теряешься где-то там, по переулкам, по знакомым лишь тебе подъездам, по паркам, аллеям. Может быть даже и рада, счастливой тебя мне бы было видеть было приятно. По закоулкам гуляешь. Может быть с кем-то, а может и даже... не знаю. Мне про тебя шепчет ветер. Говорит, что он трогал твой локон. Говорит, что сменила помаду и даже немного скучаешь. Рассветы встречаешь. А мне всё более кажется, что сегодня уже как-то случалось и только листки сменились (сменилась листва давно уж). И если бы что-то менялось, де-факто я бы не заметил, пока не нашепчет ветер, но для него это скучно. Сегодня проснулся рано. И даже немного счастливый (не спится, пожалуй, давно мне). Пожалуй, сам виноват я. Ты знаешь ведь, в общем, скучаю. Мне снилась ты странной, тревожной, как будто я что-то не знаю, как будто ты падаешь вниз. И я из всех сил хватал руку, а ты так прискорбно молчала, она становилась петлёю, и тут же весь сон проходил. Я часто в ночи просыпался, и стоны видала подушка. И имя слышали стены. Я рад, что не видела ты. Но знаешь, ты знаешь, мне легче. И пусть, говорят - время лечит. Я знаю, что лечишь лишь ты. И может я все напускаю, и ты уж меня позабыла

(как хочу позабыть этот сон...),

и в случае этом небрежном, судьбой так нелепо сплетённом, в этой печальной развязке - сжигаю я это письмо.
 
Но поцелуй отправляю. Пусть в письмах они не доходят. Тем более, в тех, что сгорели. Тем более - с этих мест. Ты будешь счастливой, желаю, найти свое светлое счастье. Ты солнечный луч мой в ненастье,

с любовью и бредом, твой С.