Память пятнами неопрятными

Беззвучно крадётся время...
Имя его - холод.
Голос его - тишь промозглая.
В тёмной пещере быта ни всхлипа,
ни возгласа...
Но с потолка на темя
вдруг
падает сталактит.
Стук.
Струйками крови образы...
Память
пятнами
неопрятными.
Ими залит и скрыт.

Мне шесть.
Начало.
Рад необычайно.
Мне подарили джип на пульте управления.
Мечта в руках.
А радость - детская вселенная
с циничным логотипом "Мэйд ин Чайна".
Схитрю и воспитателям скажу,
что джипом управляет
майский жук.

Февраль. похоронили бабушку.
Так странно,
что не возненавидел красный цвет:
багровый вечер,
как зимы сквозная рана;
в необъяснимом с вечером родстве
горела красным потная щека
улыбчивого вдрызг гробовщика.

Вот на крылечке курит дед,
пускает кольца
и гонит их морщинистой рукой
куда-то в небо.
Счастье больше солнца.
Но сигарета,
как свеча за упокой,
вздымает в памяти ненужную обиду
на смерть.
И вязкая, как битум,
обида тянет на себя и за собой...
Перелистнули.
Полноте.
Отбой.

Любимый тополь.
Под роскошной сизой кроной
в тепле купаюсь,
лёгкий,
словно пух,
мечтами полный, волей окрылённый
не понимающий, что ужас, что испуг.
Встаю, с прыжка хватаюсь за тарзанку
Земля и небо. Небо и земля.
Но сук ломается. И вижу я изнанку
покоя, безмятежности. Не зря
стоят деревья, и тверда земля под ними,
и больно падать. Крылья не крепки...
В пушке и перьях глупого и мнимого
мой тополь, небо, камни, васильки
и первый слог ещё не начатой строки.