Арбат

Художнику не пишется. Январь устал болеть,
Троллейбус на Садовом укачало.
А мимо шёл нескладненький мужчина средних лет
И нёс плакат, где вывел он: "Давайте на земле
Для ангелов откроем филиалы".

От станции "Смоленская" среди фонарных шпал
Он шёл в немодной курточке и шапке.
И вслед недоучившийся скрипач ему зевал,
На улице работу завершая.

Галдел Арбат причёсанный, для виду падал снег,
Скользя на плечи Пушкину с Наташей.
И этот митингующий за что-то человек
Был, в общем-то, не значим для пейзажа.

Скучали полицейские: ну чокнутый - и пусть,
Девчушки улыбались чуть заметно.
Неподалёку Бродского читали наизусть
Знакомые арбатские поэты.

"Страна в разруху катится, а он про ангелят -
Ворчал коллеге, в сторону кивая,
Какой-то клерк подвыпивший - отсюда нужно, брат,
Скорей валить, чем ждать коврижек рая.

Но этот православнутый ещё верняк споёт,
Как шляется до церкви по субботам..."
А у фонтана зимнего стоял апостол Пётр
К несущему плакат вполоборота.

Какие наши помыслы - такие времена.
Апостол поднимался по Арбату,
А человек тогда ещё не думал и не знал,
Что весточка дошла до адресата