Наши мысли, как квадрат Малевича - эксцентричны,
Но выхлопы сердца, для нас, прозаичны.
Мы смотрим в небо, но не видим Бога.
Видимо, это наша личная, меланхоличная дорога.
На каждом празднике произносим тосты,
Как будто наши слова судьбоносны,
Как будто вершим судьбы людей обдумано,
Мы отправляй их в собственный путь, и это мутарно...
Зачем же я пишу стихи снова и снова!?
Ведь, в конце меня не ждет поэтов корона!
Сажусь за блокнот и строчу с такой силой,
Будто признаюсь в любви своей милой.
Закончу писать о худшем, напишу о Рае,
Как я ночью брожу довольный в своей нирване.
Считаю шаги и думаю о свете,
Но пока я на краю крыше, буквально в метре.
Дождливо дома
© Copyright: Йохан Марусич, 2016
Свидетельство о публикации №116020205942
Свидетельство о публикации №116020205942
Рецензии
