Где-то здесь говорят про тебя

Распахнуты шторы в 8-с-чем-то утра, небо цвета сахарной ваты немного слепит глаза, а солнце лениво  щурится через кварцевые облака.

Мысли о том, как у тебя дела, плывут плавнее за чашкой кофе, немного болит голова, от давления атмосферы, или, может, давления общества на меня.

Бог его знает, сколько тепла излучала одна бы моя душа, видя  дремлющего тебя рядом.  Бог со мной не говорит, как и ты, он спит, и поэтому моего тепла хватает лишь на несколько Антарктид, и горсточка остаётся ещё на себя.

Странность существования в коем-то веке не скатывается к нулю, мне нужно просто шагать потихоньку, чтобы идти не ко дну. Чтобы прийти в себя, остаться на день-два, и, в общем-то, на всю жизнь, больше не убегая.

Распахнуты шторы в 9-с-чем-то утра, небо приобретает цвет арктически-голубого. Мысль, что ты в порядке где-то здесь, на планете Земля, греет сильнее, чем солнце сквозь кварцевые облака.