Что-то тихое ровно скользнуло по струнам души

Что-то тихое ровно скользнуло по струнам души,
Что-то словное стало сливаться с унылым звучанием...
Показалось, наверно. Порой так бывает с печалями,
Когда верится в то, что ты жив.

Время кажется веткой - в стекло,
Одиночества признак бессмысленно косит под значимость.
Что за одурь - коптить скуку свеч и мягчить сердца каменность
Под бездарное это, грустящее в нем ремесло.

Музыкант, как бы ты не сыграл -
Всё уйдет за последним неслышимым времени отзвуком
И останется в строках о нем нескончаемой музыкой.
Снова, ведая вьюгой твой кров, повторится февраль.

Ни души, пустота, и куда ж нам податься теперь,
С кем доигрывать пьески, ноктюрны и прочие глупости.
Не спеши расчехлять эти струны, довольно с них вольностей
О доступном кому-то тебе.

Ни строки, ни единого - бог
Ты, увы, не донес до заблудших не только в поэзии,
Но и в скудной своей прозаичности. Тоже мне миссия -
Балалаить симфонии душ, как немой скоморох.

Брось сушиться перо, спрячь в потертый печалью футляр
Недоигранный жизнью концерт о любви, как о музыке.
Ни строки, ни аккорда о ней, ни поклонов для публики,
Лишь иллюзия гибельных чар,

Без которых, казалось - не жил,
Не ютился в схожденьях с ума, не стяжал восприятия
С темой духа о вере, озвучившей смертную партию,
Всё витает в пространстве, утопленных в воске, светил.

Жизнь - конечно же, гений и смерть - еще тот виртуоз,
Легион вариаций поспеть за душевными лирами.
Отложи этот ящик пандоры, не грезя шедеврами
О душе, что любила до слёз.

Что нам слёзы и что нам любовь...
Попечалились вдоволь, сполна наскучались - поохали.
В недосыпах, сошедших под слог, достучались - до бога ли,
Опьяняя свой разум божественной выдержкой строф,

Или только сочлись с тишиной за чертовский мотив
Так, что грусть, окрылившись, парила за строчными стаями...
Показалось, наверно. Порой так бывает с печалями,
Когда верится в то, что ты жив.

Музыкант, как бы нам не творить -
Не спеши канифолить смычок и чернильно бахвалиться
Тишиной, где любовь твоих писем однажды не хватится.
Брось сушиться перо, да и душу досуг подсушить.

Как бы нам не любить этот мир,
Эти лица, на что-то хорошее вечно готовые,
Эти правды с анкетами на' дом, а чаще - бездомные,
Всё останется с богом, и может - немного с людьми.

Что-то тихое ровно скользнет по душевности струн,
Что-то словное звучно расставит безмолвье по клавишам.
Как бы нам не грустить - всё останется в музыке, знаешь ведь,
И сольется с молчанием строк.

Время кажется каплей - в стекло,
Одиночества признак бессмысленно косит под каменность.
Что за прелесть - ютить жизнь свечи и беречь эту значимость
Сердца в сердце и нежить любовью - души ремесло.


 = 2016 =