Озираясь, пробуешь припай -
знаешь ведь: соленый -
но опять
крючишься, ломаешь каравай,
лижешь...
Это нервы
(твою мать,
в рот кило печенья и т.п.)
Вытянешь хваталки,
пальцы врозь -
смотришь: не дрожат ли?
По тропе
шастает непуганный мороз,
лезет обниматься под бушлат,
шарит по карманам с табаком,
тычется в подмышки...
...не дрожат.
Частым, чарличаплинским шажком,
мчишь себя, чуть теплого, в квадрат
снегом обнесенного жилья -
там чифир, коты и, говорят,
крепость -
но, наверно, не моя.
Минус сорок шесть
© Copyright: Михаил Марусин, 2016
Свидетельство о публикации №116020201329
Свидетельство о публикации №116020201329
Рецензии
