Быливсплыли

Еще одна
Потраченная ночь.
Хочу домой,
Который
далеко от дома.
И места нет другому.
Есть место только,
чтобы
заполнить этим личиком
все кругом
насквозь.

Да, есть начало.
Да, есть бессмысленный конец.
Есть, в общем-то, но очень мало.
Есть каждой капельки
венец.

Есть как-то сложенное
самолюбие,
честолюбие,
что высечены  в грань.
Но есть и беспросветное
и беззаветное,
что сшито
в бесполезнейшую ткань
обратного "пропало"

Осипший голос,
спаленные брови,
бешеный гормон -
Я
в туалете, на полу
сильнюще тыкаю
в значочки букв.
Мне не хватает
сути той.
Что снова исчезает
под запалом

потерянной зажиги,
просранной любви,
что в зной чужой
была на крайней своей грани.
Уже тогда была
обреченной
на убой.

Я в Городе.
Я мысленно на улицах Петра,
фактически на месте.
И буду запекать надежду
в тесте,
что слаще,
чем любовь.

Так что,
отросток пуза
или отросточек
бессмысленных потерь,
не позовем,
мы их запьем
паршивым ouso
и так оставим
в свете
перемен.

Я пьян,
я рьян,
сижу в машине
тускло, глухо
и мня объявший буриян
взбесился
от натуги.

Прощай душа,
прощай моя.
И не были мы вместе:
"быливсплыли".
Я почерком чужим
запру себя
в чужом вонючем,
продымленном
сортире.