О, бедная изысканная проза...
Ты деревом пускаешь сто корней
И стынешь к ночи леденистой розой —
Что делать с неподвижностью твоей?
Поэзия резвей — саднит изменой,
К любви рифмуя кровь который раз,
Кругом видны её мерцающие гены
И с бытием коварная игра.
Поэт с гитарой больше, чем поэт,
Но без гитары, всё-таки, не меньше —
Взыскует слов, что источают свет,
И с рифмой обращается, как с гейшей.
Гудит словесный баховский орган —
Куда там клавесину или лире.
Просодия острей, чем ятаган,
И с ней немыслим договор о мире.
Накинув на плечо наследственный ягдташ,
Спешу на промысел со старым добрым луком,
Крадусь след в след неуловимым звукам,
Работе объявив шабаш.
Принимаясь за старое
© Copyright: Тимофей Сергейцев, 2016
Свидетельство о публикации №116020210071
Свидетельство о публикации №116020210071
Рецензии
Очень даже,
И к месту,
И ко времени!
Всех благ...
С уваж...
Устимов Александр 11.03.2017 21:36 • Заявить о нарушении
И к месту,
И ко времени!
Всех благ...
С уваж...
Устимов Александр 11.03.2017 21:36 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.